Lecture à Khenifra - Fondation Al-Kalima Safi, présidée par le poéte et journaliste Abdelhaq Mifrani.

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LES MORTS NE SONT PAS MORTS - BIRAGO DIOP

Les morts ne sont pas morts Les morts ne sont pas morts Ecoute plus souvent Les choses que les êtres, La voix du feu s'entend Entends la voix de l'eau Ecoute dans le vent Le buisson en sanglot : C'est le souffle des ancêtres. Ceux qui sont morts ne sont jamais partis Ils sont dans l'ombre qui s'éclaire Et dans l'ombre qui s'épaissit, Les morts ne sont pas sous la terre Ils sont dans l'arbre qui frémit, Ils sont dans le bois qui gémit, Ils sont dans l'eau qui coule, Ils sont dans l'eau qui dort, Ils sont dans la case, ils sont dans la foule Les morts ne sont pas morts. Ceux qui sont morts ne sont jamais partis, Ils sont dans le sein de la femme, Ils sont dans l'enfant qui vagit, Et dans le tison qui s'enflamme, Les morts ne sont jamais sous terre, Ils sont dans le feu qui s'éteint, Ils sont dans le rocher qui geint, Ils sont dans les herbes qui pleurent, Ils sont dans la forêt, ils sont dans la demeure, Les
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Poème de Saïda Menebhi

"Le vent de mon pays souffle, hurle, gronde sur la terre humide qu’il balaie il trace des figures il grave un passé le mien, le tien, celui de chacun son bruit me rappelle une symphonie celle que tu sussurais à mon oreille chaque nuit Avant, il y a longtemps déjà aujourd’hui, ce soir, cette nuit seules les empreintes de la vie me reviennent à l’esprit et la pluie tenace, le vent têtu reviennet comme chaque année et me ramènent à toi aussi loin que tu sais me rappellent encore que j’ai un corps que j’ai une voix que j’élève en offrande à toi." Saïda Menebhi Biographie: Née en 1952 à Marrakech. Professeur d'anglais. Militante de l'organisation marxiste léniniste dissoute Illal Amam. Arrêtée en janvier 1976, torturée et décédée à la suite d'une grève de la faim le 11 décembre 1977. Ses livres, poèmes, lettres et écrits de prison sont édités par les comités de lutte contre la répression au maroc. Site internet : saidamenebhi.ifrance.com/hi
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A Marrakech, derrière la Koutoubia

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Je voudrais retrouver ma ville rouge, sa verdure, ses champs d’empreintes de sang partagé. Je voudrais me cacher derrière la Koutoubia et sentir Jamaa El Fna veiller sur Marrakech. A mon sommeil défendu, c’est le néant accompli. Aussi loin que ma mémoire disparaît le rêve d’un poème réussi. Aussi loin que mes rêves réussis, la splendeur d’une vie sans histoire. Un souffle parmi le souffle, un être dans le tout être. J’avais oublié ma ville, la mémoire des sucreries, des dents cassées, des bouches sans issues. J’avais oublié mes frères noyés sans avoir appris à nager, près des barques trouées de mon parcours de jeu. J’avais oublié ma ville sans terre, Marrakech, c’est en toi que je revis. Koutoubia, ta pierre réveille un peuple, réveille mon être oublié. Ma mémoire, vivante, rougit de tes reflets. J’ai avalé ton sable et j’ai pleuré mes frères. Et trahie par mes frères, j’ai sursauté, combien de fois, depuis cent ans ! Lucide comme cette lumière que
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